Un lieu vide, absent, un passé presque effacé. Une pièce vide n’a pas de sens, pas d’âme et pas de couleur. Vide, vidé, un lieu garde néanmoins comme un souvenir de ce qui fut. Le bâtiment court sur son erre ; les bruits, les gens, les âmes qui l’ont habité sont toujours là ; un peu moins chaque instant qui passe, mais toujours là quand même. L’horizon à l’envers ; les murs exsudent le bruit des machines, les bureaux l’écho lointain de conversations téléphoniques. Disquettes et balai, un Polaroid, une burette d’huile, posters et moquette tâchée, un escabeau et une pince crocodile. Une pharmacie vide, un mur bleu ciel et des rideaux propres. Du carrelage souillé d’huile de vidange, le vide béant laissé par une machine disparue, un ascenseur vert, un escalier jaune, une cuisine orange et brune.
Des bureaux avec un air de “comme chez-moi” attendrissants et beiges ; double hauteur, des halles aux murs blancs prêts pour un dernier chargement qui ne viendra plus. Avant la fin, avant cette fin, un dernier tour, une dernière danse ?

Jeudi, séance en studio pour étoffer le portfolio d’un modèle. Grande, blonde, élancée ; l’archétype du modèle russe.  Préparation... à l’aurore, le sécateur à la main, je plonge dans une jachère fleurie et coupe, coupe le cou de fleurs sauvages et magnifiques. Un peu plus tard, un sous-bois perd quelques graminées et des arbustes un peu de leurs feuillages.

Mirabelle, aka Anna, un bouquet de fleurs, presque un fagot, dans les bras, gigote un peu, les yeux plissés, un peu mal à l’aise.

- “все хорошо ? “ Tout va bien ?
- “да да; Все идет хорошо!” Oui, oui...

Bien, poursuivons... Alongée sur une Pulka (celle de Lappalainen) un kilomètre de jambes parfaites et un air un peu... concentré. Définitivement pas aussi à l’aise que ça. Check-list... la température est parfaite, le décor ad hoc, les habits, coiffure, maquillage comme discuté. Bon, c’est peut-être un jour sans.

Voilà, terminé ! À ces mots, Anna soudainement se lève, me transperce d’un regard bleu flamboyant (® archétypes féminins russes) ; s’empare de  l’énorme bouquet de fleurs et de feuillage et le jette violemment à l’autre bout du studio.

“I don’t like flowers !!!”

Malgré une longue fréquentation desdits archétypes, je suis quand même un peu surpris par cet éclat. Jusqu’au moment où, suivant son regard, je m’aperçois que le fond blanc est maintenant jonché d’insectes. Chitine et dards et g riffes, rampants et volants, et probablement repus. C’est cet épisode qui m’a inspiré cette série.

Lumineux ou pas, on admet que la différence entre ombres et lumières est évidente, indiscutable. Pourtant, on trouve de la lumière au bout de la nuit et de l’ombre sous le soleil de midi. La réalité n’est pas aussi absolue qu’on le voudrait, pour qui sait regarder au travers des interstices. Douter la réalité convenue, rêver d’ombres et de soie, de regards troublants, de feuilles mortes ; de fleurs mal aimées.

Au-dessous de mon atelier gisait un four industriel abandonné. J’y ai laissé les fleurs utilisées l’année passée à sécher.

L’étage où se trouve le four est plutôt curieux, on n’y accède que par un escalier discret se trouvant à l’étage supérieur.
Un entre-deux caverneux aux murs pochés, ses hautes fenêtres aux vitres jaunies peinant à laisser passer la lumière du jour.

Y règne ce silence particulier qui baigne les industries désertées. Un silence dérangeant qui ne devrait pas être.
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Qu’est-ce qui est et qu’est-ce qui n’est pas, une industrie silencieuse, c'est comme être confronté à sa mortalité.

Un jour arriva où je rouvris la porte du four. Paille et pétales à foison, et là, parmi les graines, surprises, l'une d'elle avait germé, peau et sourire avec une grande envie de découvrir le monde.  Le printemps dans une boîte d'acier.

Une fleur coupée est une fleur morte ; un brin de beauté plutôt tragique si on veut bien y penser.

Coupées, ou plutôt fauchées dans les champs et les forêts avoisinant ma maison, les fleurs utilisées dans le projet “Je n’aime pas les fleurs”, après usage, ont été stockées au sec, dans un ancien four à peinture.

De la fleur à la graine, et de la graine à la fleur, cette brève série célèbre notre persistance et l’incertaine beauté des choses passées qu’on ne veut abandonner.